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CONFESSIONS D​´​UN TROBADOR DE QUATRENA

by OMAR TAGORE

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1.
VIVIENDO EN LA CIUDAD DE ZENIA Viviendo en la ciudad de Zenia debajo de la luna de frutilla del Príncipe de la Revolución. Viviendo en la ciudad de Zenia no hay peligro, no hay preocupación no hay temor de equivocarte no hay dudas, no hay profetas. Viviendo en la ciudad de Zenia bajo su protección, me siento defendido de la malaleche, de los malos maestros, los cretinos de clase media. Me lastiman, me hacen daño, pero yo no me rindo porque me siento viviendo en la ciudad de Zenia.
2.
ÁRBOL DE NADA Ruina en la mañana el aire del lenguaje la obra del Árbol ciruelo en la sombra Obra de azules vistos por tus ojos el agua que cae el agua que sabe Sabor que sobra y abra la palabra que alejas tu piel que sabe ver con sabiduría Ruina de obra obra en ruinas en un color elemental Tan ajena Y tan lejana una mancha oscura en la mañana. Estimada Victoria.
3.
SABIDURÍA 2 Si quieres saber la piel sencilla de mi planeta O ver las blancas grietas de mi país menor si quieres lo peor de este prado de la nada o lo mejor que nada este mirlo de la piedra si quieres ser la hiedra que esparce el espejismo o aquí mismo desatar un río contra el muro entra aquí a esta bruma donde Amor por la boca echa espuma Si quieres ver la herrumbre entrar a las vestiduras O pides una cura para enfermos de migajas Si quieres bajas en el ejército de olvidos O ver los nuevos nidos de Bias contra Fortuna Si quieres esa luna que ilumina nuestro canto O encontrar en tu llanto el libro que alivia al pez Entra aquí a esta danza Donde el pie abandona su templanza Si quieres saber como viaja la sangre por el aire O el desaire de la leche dormida en mi madre si quieres a mi padre siendo empujado por un fuego o a esos siete ciegos tripulándote la semana si quieres a la hermana del miedo como emblema o encontrar el poema que decapite al tiempo entra aquí a esta broma donde el viento lleva el nombre de un aroma
4.
A LA SOMBRA DE LA SEÑORITA D Pagaré mi gracia aquí y ahora dijimos que un fantasma no muere mientras ama ellos dicen que no es un camino sino una duda lo que oculto bajo este cristal entorno azul y una Dama de tinta un cielo esmeralda para un trovador distinto y una novela inconclusa que nunca terminaré de cicatrizar acerca de la herida la paleta del pintor que se abre y sangra sobre maravillas concretas Marcel se eleva ciego como un ángel exterminado atravesando la lengua muerta del monje con un aullido en el vacío con el sentido del universo en un verso Sueña con la presencia ausente de la señorita D. Dueña de la ausencia presente de la señorita D.
5.
DIARIOS VIEJOS Diarios Viejos diarios negros pensamientos negros bandera negra de piratería aérea Píntalo de negro chaqueta negra camisa negra Ray-Ban negros Lou Reed vestido de negro. Se corta y se recorta del póster desplegable negro color hijo de puta color fiebre uterina negro como el algodón como el menstruo de la puta Sangre y barro en banderas negras negras No le busques explicación a la letra porque no la tiene así como no tiene explicación el muchacho y la muchacha abrazados abrasados maltratados violados torturados desaparecidos Cadáveres atados matados maniatados por maniáticos.
6.
VINO UN AVE QUE COMPLETÓ EL DESIERTO Vino un ave que completó el desierto. Lo contempló. El desierto cedió su memoria para alojarla. Era su ave enhiesta hasta que fue desierto por completo. Su paso en la noche trajo pequeños animales y escasos insectos propicios para alimentar la carga de nuestra lengua rasurada por la lluvia maleable del Sur. Su aplomo nació de la misma tarima del aire grave. Lo contemplado nos sirvió de manual a lo largo de la procesión. Tenues circos de la palabra bordaron su trayecto de ave, de palanca, de pentámetro derribado, que no resistió la tensión del arco en su pecho.
7.
A NANCY Sos mi sed, la calma y mi salvación soy un agónico Cid campeador resplandeciente en la noche minuciosa del castillo de mis dolores que cuelgan como árboles frutales de tu astrolabio. Otras como vos han devastado la colonia, nuestras blancas construcciones. Y otras fueron las bibliotecas destruidas por las llamas del humo cruel de Alejandría y tu ejército insomne de etcéteras. Lavo mi dardo en la tinta negra de la alquimia nocturna como una fruta embebida en el néctar de mi canción de amor y odio hecha para bendecirte y crucificarte, hecha para maldecirte y crucificarte. Sos mi sed, la calma y mi salvación. Soy tu Mesías en la brillantez de la primera noche en el Monte del dolor, pero mi ciudad está escondida y yo diáfano entre sus vértebras. Una ciudad que fue de Zenia. Under the cherry moon. Otra es la brisa que toca las puntas de mis dedos de zafiros. Sos mi sed, la calma y mi salvación pero como te dije antes mi ciudad está escondida en una tumba andaluza o de París-Texas. En la valija de un canadiense errante o enclavada en la séptima mano de Joan Miró la que nos descansa, nos destruye y nos construye nuevamente. Adonde van las alas, las cánticas y sus fragancias. Adonde estas vos, Nancy Adonde estás.
8.
EL ALMA COMO ESCENARIO Siete lerdos vienen. Bajan desde los cerros. Parecen no darse cuenta que van muertos. Avanzan presos de una leve inclinación que los multiplica en dilaciones, dendritas e indistintas apariciones, algunos por unos instantes; otros por tiempos más largos, hasta que vuelven a flotar sobre el barro. Desde la torre se ve el vagar de sus centros, comidos, secos, sin rumbo, dispensando el blando viraje de sus pensamientos que va deshojando el páramo. Suben en caracol. Cada uno, sin saberlo, como una lágrima, un único presente hacia la niña del ojo.
9.
LA DIVISIÓN DE DAVID Tomaré un vaso de la bestia por sus astas. Sólo quiero esto para luego, rendir mis armas y entregarte este racimo negro que es el cántico revisitado de un David de la división. Quiero cantarte La verdad de mi canción mostrarte la parte oculta de la sublimación. Decirte que "te amaré más que nadie en esta cruz, pero, no te necesito y sobre todo te necesito". Vi a mi legión languidecer en sus jardines cuando ascendías sobre el agua de maitines traías té verde y frutos de Oriente. Pensé en aquel asombro en un diseño en un estilo. Soñé a Dante tan delgado. Y ahora espero. Sueño y espero bajo este cielo infernal.
10.
NASTASSIA Tu abrazo de anfisbena tus venas azul sádico me seducen me inducen Nastassia labios niña vampira rojos labios carnosos besan succionan demoran Nastassia Siniestra niña en flor vestida de hada amante el colmillo las tijeras las agujas los eclipses tu mirada de ojos de brújula vampilírica Nastassia en el castillo del calvo Nosferatu en un claro de luna las frutas de la luna fotogenérica erogenética
11.
12.
13.
NI DE AMOR NI DE JUVENTUD Fueron jóvenes, sanos y fuertes Que anduvieron tristes en el aire dulce Los que una mañana pura como el pan Fueron dueños de la fosa que quedó sin ocupar Fueron dueños de los mitos que aún están sin sepultar Y así, el hombre del fuego Y así, el hombre del fuego No tendrá su alimento y no arderá. Fueron jóvenes, bellos y nobles Que anduvieron tristes en el aire dulce Los que una mañana simple como el Bien Fueron dueños de la mano que firmó el papel Fueron dueños de la mano que cortó la piel Del hombre de las aguas Del hombre de las aguas Y esta vez, su animal tendrá sed. Fueron jóvenes, educados y elegantes Que anduvieron tristes en el aire dulce Los que una mañana frágil como el fin Fueron dueños de la boca que dio la idea más ruin Fueron dueños de la boca que mintió a todo un país Y al hombre de los vientos Y al hombre de los vientos En su jardín ha nacido un árbol gris. Fueron jóvenes, amados y deseados Que anduvieron tristes en el aire dulce Los que una mañana tibia como el sol Fueron dueños de la luz que calcinó al amor Fueron dueños de la luz que iluminó al traidor Del hombre de la tierra Del hombre de la tierra Que extravió en el monte su dolor.
14.
SILVANA cuando las nubes bajan láminas duermen al mar contigo el viento desenvuelve mi alma articulada tu voz que llama en el medio de la noche cayendo entre los surcos de sangre de durazneros en flor te quiero tanto fantasma elegíaco antes de aquel amor después de aquel amor oigo tu voz en el rápido relámpago Silvana hilvana hila lía vana hilos de mi tela de mi piel.
15.
DOLOR DE LAUREL Canto por soledad poesía copiada de las hojas caídas en una plaza del planeta y longas, longas, longas mis canciones de versos fragmentados por un mar en un largo domingo de noigandres Canto por soledad poesía copiada de los libros caídos en un estante distante y longas, longas, longas mis canciones de versos divididos por un cielo en un largo domingo de Gongula Todo el mundo sabe que bajo el texto hay un lado manco un blanco oscuro y una Dueña enteramente al fin.

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El material que contienen este Album está lejos de ser un material tratado profesionalmente en cuanto a la calidad de las grabaciones. No fueron pensadas para ser editadas de ninguna forma. Se trata únicamente de un testimonio, un dejar constancia del pasaje de este artista a través de este mundo dentro de absoluto y enriquecedor cuasi anonimato. Una paciente condensación ha sido su campo (magnético) de acción a lo largo de treinta años de una actividad sumergida. Las tomas han sido realizadas en diversos lugar donde se han realizado algunas de sus presentaciones con diferentes músicos y amigos que han acompañado de alguna forma, y en gran parte, de su ruta hecha de de dilaciones y tanteos dentro de esta sala a oscuras que hemos llamado: quehacer artístico de une país tan pequeño como un dedal y con demasiadas "u" en su nombre. Supongo que eso lo hace especial y extraño.
El título CONFESSIONS D´UN TROBADOR DE QUATRENA (Confesiones de un trovador de cuarta) es, entre otras cosas, un lejano e íntimo y caprichoso homenaje a Philip Dick y sus "Confesiones de un artista de mierda" (tal vez, siendo menos drástico que Dick, tanto en lo peyorativo del título como en la genialidad de su obra). Para un extranjero esta frase tal vez resulte un tanto hermética ya que se trata de una frase del habla "coloquial" uruguaya, es una frase incompleta o abierta, ya que debería ser "de cuarta categoría" (de baja estofa, mediocre). Aunque podríamos darle otro giro alentador o esperanzador al artista, como el de completar la frase de esta forma "cuarta década" o de "cuarta dimensión". De todas formas siempre es mejor decirlo o verlo escrito en "occitano moderno" que de alguna forma es lo que ha quedado de la antigua lengua de oc, no por ostentar alguna clase de "cultez" o pose parecida, sino que por simple homenaje a todos los trovadores provenzales (que fueron muchos, una verdadera epidemia) de los que la historia no dejó ni un solo registro. Algo similar a ser un artista pobre, sin generación, sin padres, sin marketing, sin banca en Uruguay.

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released June 6, 2016

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OMAR TAGORE Montevideo, Uruguay

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